de Arturo Amez




                    Se santigua la noche para entrar en la duda
                    de las horas previas al alba convulsa.
                    … y voy derramado como un río
                    hacia el mar hondo de la culpa.
                    Las palabras tienen un sabor
                    a vino viejo, picado, sin costuras,
                    que pasan por mi dejando un rastro amargo y rojo,
                    mientras la aurora circuncida la noche.








                    Gato de siete vidas,
                    voy por la séptima muerte.
                    Conchabado con los estraperlistas
                    busco en el mercado negro
                    otra oportunidad para el sufrimiento.
                    Ludópata vital congénito,
                    amalgamando el metal fariseo
                    con la sangre de la purificación,
                    me resisto a morir del todo
                    por temor a la nada, a tu olvido.




1 comentario:

  1. Me gustan tus versos Arturo.
    Especialmente lo del sabor de las palabras y lo del resistirse a morir del todo.

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