de Milagros Salvador

El árbol

                    Había nacido el árbol
                    de una semilla ardiente,
                    desde el oscuro seno de la tierra,
                    y creció con sus ramas
                    buscando siempre el cielo,
                    multiplicando sus hojas
                    jugando con el aire.
                    Un día, en la hora caída de la tarde,
                    una tormenta, ciega como el destino,
                    lanzó un rayo como una maldición
                    ronchado el joven tronco,
                    y su copa cayó con toda la tristeza
                    que sin culpa siente un condenado,
                    y las ramas, las hojas, las semillas
                    se fueron cubriendo con caricia de una madre,
                    porque la tierra sabe qué es el tiempo,
                    y nacieron pequeños arbolitos
                    enlazando sus ramas que aspiraban al cielo,
                    y crecieron al aire, respirando la luz,
                    las noches contemplando las estrellas,
                    y grabaron su brillo en la memoria
                    y no temieron jamás a las tormentas.

El pueblo es el poeta

                    El pueblo es el poeta,
                    con sus primeras voces
                    que inicia madrugadas
                    en el alba de todos,
                    palabras que se pierden o repiten,
                    agua de manantial que se desborda,
                    y llega o no llega a ser río,
                    o muere recogida en el profundo pozo
                    que calmará la sed de los que habitan
                    descubriendo sus aguas.
                    El pueblo es el poeta que deja la simiente
                    debajo de la tierra,
                    para brotar en los colores
                    de ramas que florecen
                    en muchísimas manos,
                    y un día con su aroma
                    invaden nuestra casa.
                    El pueblo es el poeta, es el primer poeta,
                    ombligo de leyenda,
                    el que nos ata al mito y nos conmueve
                    con su revelación.

Como siempre el verano

                                Es agosto con su mazo de lumbre,
                    duermen las golondrinas,
                    la infinita llanura nos prolonga el paisaje
                    donde la luz se olvida.
                    Un escuálido río zigzaguea
                    con amoroso paso,
                    y huérfanos de manantial sus tojos
                    en oscuros espejos se convierten,
                    donde los elegantes juncos velan,
                    mirándose en las aguas.
                    Las viñas más cercanas que se adornan
                    con mi pequeñas lunas,
                    alumbran ya sus frutos
                    y la tierra improvisa entre penachos verdes
                    la carretera gris.
                    No hay grito que se atreva a romperse en la tarde,
                    y a nuestro lado, inmóvil, el cristal del silencio.